Este sublime texto a seguir fora escrito por um grande escritor em expansão popular atualmente, eu não acho que seria digno ou mesmo correto mostrar um tesouro deste sem que o criador fosse recompensado, mas não resisti.
“psicose, violência e morte”
dois contos de HUGO GUIMARÃES
“Minha Vida Com Rafael Frota Superstar”
um conto de Hugo Guimarães
Meu nome é Hugo Guimarães e eu sou maravilhoso. Fascinante. Exótico. Feio e belo. Muito pegável e um garoto realmente único. Eu era uma grande merda, mas ninguém precisava saber até eu ser destruído por um garoto que é a média de todo mero garoto pegável.
Naquele 4 de abril eu fui á aula, tirei sangue para saber quanto mais eu deveria esperar para não dividir hepatite B com ninguém e eu tinha um bandaid feio e nada sexy no meu braço esquerdo até eu chegar em casa e meu marido dizer que o garoto da foto viria trepar com a gente. Meu pau, gostoso como morango me disse que algo daria errado, mas ele estava tão ensangüentado que ele não pôde pensar em nada, pois o que pensasse foi afogado com tanto sangue e todo o meu leite de bebê desceu do céu para o meu saco e ele era o Rafael Frota.
Ele era foto até aparecer ás 8 da noite e meu marido disse á ele que eu era apenas um amigo porque ele era muito sagrado, muito adjetivável a príncipe, tanto que ele teve de mentir para estar aberto, para que o sagrado garoto pudesse se apaixonar por ele fazendo sexo com ele ou conosco. Então eu não era mais Hugo Guimarães. Eu me tornei mero e Rafael Frota desceu do céu. Eu ouvi uma comum voz de veado atravessar a porta da casa e lá estavam na sala Romeo e Julieta, ele e o meu marido.
Eu fui dizer “oi” com uma proteção no meu pé torcido, uma bermuda esportiva preta e uma camiseta podre dos Sex Pistols e aquilo era muito rameiro, muito nada para Jesus que era quem ele era. Ele piscou, disse “oi” e apertou minha mão. Eu voltei para o meu quarto como um hambúrguer e então ele foi comer o arroz integral no quarto do meu marido até que no meio da foda ele concordou em comer a fast food também que era eu e que podia vomitar tudo facilmente depois do bom, danoso e mero prazer. Eu disse não porque sim, Rafael Frota bateu a porta na minha cara e então meu incrível prazer de ser rejeitado começou a me alimentar. Eu amo sofrer e eu amo sofrer por garotos belos. Então, Bob Dylan começou a cantar para o meu pau ainda confuso, dormir. E eu pensava “Eu quero tanto uma medalha de ouro do campeonato de voleibol do condomínio, porque temos mais duas boas bichas no time e nós temos de ganhar, temos de ganhar mesmo que meu pé esteja torcido”.
Rafael tomou um banho e eu adoro garotos que tomam banho. Rafael esperou sua irmã buscá-lo e eu adoro garotos que as irmãs vêm buscá-los. Então eu decidi deixar meu marido. Comecei a arrumar minhas malas, o mandei calar a boca e logo percebi que eu não era um caminhão para levar todas as minhas coisas embora naquela noite. Então eu fui dormir para decidir morrer e não morrer em 20 minutos. Perguntei-me quantos quilos eu ia conseguir perder durante o campeonato de voleibol e o quanto Rafael Frota fez eu me sentir como um hambúrguer. Meu marido é como as nuvens, anda sempre do mesmo jeito. Meu marido é como o mundo, sua órbita é sempre a mesma. Meu marido é como a lua, se afasta 3 centímetros por ano. Então só me restou me apaixonar pelo garoto mais lindo do mundo: Rafael Frota.
Ele tem 20 anos, 21 em alguns dias. O saco dele parece de chocolate branco porque ele o raspa tão perfeitamente como mostrou a foto... Ele é Jesus - Ele é Jesus que andou pela terra santa e esteve faminto e foi morto. O que eu quero dizer é que ele mora em um bairro pobre, mas ele conhece Londres por causa de uma tia. Por ter estado em Londres ele se acha especialmente incluso na sociedade e fala um inglês tão pobre que é insuficiente até para ajudar um estrangeiro da Índia. Eu não disse isso á ele porque logo começamos a conversar on line porque eu queria foder ele tão forte como ele jamais foi. Eu queria chupar o cu dele até ele sentir minha língua na sua próstata. Eu queria saborear aquelas bolas de chocolate branco muito lentamente. Eu queria o fazer se sentir no céu que ia prover quatro dos meus jatos de leite em seu rosto e ele se apaixonaria, se apaixonaria.
Guardei todo o lixo do Mcdonald´s. Dias se passaram e eu alimentei Rafael com gostosos, gostosos sorvetes e vagarosos fios de mel de tanto poder de auto-estima que eu me tornei Jesus atrás do balcão. Eu me tornei sofrimento completamente. Ele era poderoso para dizer não, para ir embora todos os minutos, para dizer que eu sou insano e então eu decidi ir á cruz. Dois minutos e 14 comprimidos depois eu já estava bem de novo, minha festa de aniversário no dia 11 de abril foi uma punheta coletiva, mas eu tinha esperança de foder o Rafael. Eu me dizia “Se eu morrer poderei estar com ele em qualquer lugar, vou poder seguí-lo até sua casa em mau estado, abusá-lo no vagão do metrô, ser o café ruim do insignificante trabalho dele, ser sua caneta na sua medíocre universidade e acima de tudo chupar o cu dele toda noite, cheirar os sopros da bosta dele e sentir extremo prazer em assustá-lo quando eu mover uma cadeira ou mover seus pés”. Amanhece na cidade e eu estou indo empurrar a cadeira de rodas do Rafael para o seu primeiro dia de volta ao trabalho. Tudo porque o namorado dele não o deseja inválido e eu sou tudo o que restou e ele finalmente pôde sentir meu amor mesmo sabendo que fui eu, fui eu quem atirou nele.
Minha vida é uma cadeira de rodas. Eu não gosto do meu trabalho, eu não gosto da minha casa, eu não gosto do meu corpo, eu não gosto da minha cara, eu não gosto do meu pau e eu não gosto das pernas com quais ando. O pior de tudo é que Rafael odeia tudo isso também e ele nem mesmo sabia que escrevi um livro... Ele não sabia que sou um escritor e nada pôde ser pior do que isso. Eu disse ao meu marido naquela mesma noite que eu o perdoei por ter tentado se casar com o Rafael e por me amar, mas quando fui dormir o céu perdeu um pouco do meu leite. Eu tive uma longa masturbação e meu lençol engoliu o leite do meu pau. Meu pau é tão delicioso, tão macio, tão belo e tão maior do que o do Rafael que eu pensei que eu deveria enviar uma foto dele para que ele pudesse ter algum interesse em provar aquele mesmo leite que o lençol tomou e que só a foto não poderia dar a ele.
Os dias que se passaram depois foram vazios como copos de café para escritórios, e nada mudou. O namorado do Rafael não morreu. O amor da vida dele continua no sul do país e ele não aceita meus convites para um café. As ofensas que dirigi á ele em alguns e-mails não serviu para o marketing de psicose alguma, mas só para ele pensar que eu era um hambúrguer e para eu me sentir tão mero. Mais uma noite e eu disse ao meu marido “Se o Rafael Frota não vier até aqui pra trepar comigo na nossa casa, eu vou me matar”. Então eu fiquei alguns dias esperando o meu marido cumprir a sua tarefa enquanto eu estava realmente preocupado sobre o meu pedido de aumento de salário. Eu estava muito preocupado por não saber dirigir. Eu estava bem preocupado por ainda não ter aparecido na tv para falar sobre o meu livro. Eu estava bem preocupado com o meu remédio novo que dificulta bastante minha ejaculação. Ó garotos do mundo... Estou tão cansado que eu não posso mais pensar em cada um de vocês como eu fazia.
O mês de maio acabou e eu liguei para o Rafael para descobrir que a voz dele é afeminada, para descobrir que ele pensa ser sensitivo, para descobrir que ele mente mais do que eu e que eu não sei mais o que eu sou e o que eu sinto. Passei quatro horas pensando em frente ao rio mais podre da cidade e então eu percebi que tudo o que eu queria era sentir o suor do Rafael Frota pingando em mim e pensei “Aquelas gotas não podem cheirar pior do que todo esse rio”.
Mais uma noite chegou, choveu, choveu na minha cara e meu marido veio me buscar como a lua veio. Eu não fui crucificado e Rafael Frota não é nada. A vida é vazia de novo e todos os garotos têm o mesmo gosto... O que eu vou fazer agora?
O título deste conto foi inspirado pelo zine “My Life With
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